Varios. Sin explicación.

recuerdo las noches frías

de lápiz en mano y aguaceros

en mis tiernos ojos, me desespero

porque esta es una noche

si cabe aún, más fría.

 

y cuan cálida resulta la estufa

y qué removidos los pensamientos

pues algunos son recuerdos

y otros simples sueños.

 

no escribo con una empresa concreta

sólo busco el vulgar desahogo,

y el grito ante la injusticia, demasiado fría,

ante la cobardía, demasiado oportuna,

ante el desamor, ¡ qué injusto resulta en alguna ocasión!.

 

y sube y sube la humareda de un cigarro

igual que la neblina que se cierne sobre mí, marco

y tacho versos inconcluyentes y dolorosos,

y al corazón lo duerno, despacio, en el cloroformo.

 

solo muestro como un desgraciado

un perfil de mi existir, y lo enseño en un retazo

descosido de mi alma, con verguenza y pena,

pues el valor del héroe no ha sido nunca mi fuerte,

y me duele pensar que soy un miserable cobarde.